Luftikus

by woerteralbum

Die Luft, sie ist ein ulkig' Ding.

Mal ist sie dick, dann wird sie dünn.

Du brauchst sie, bis du stirbst zuletzt -

doch wirst nicht gern an sie gesetzt.

Auch heiß ist sie dir unwillkommen,

wird sie aus Schwaflers Mund vernommen.

In Berlin verpufft sie nicht,

was immer daraus zu uns spricht.

Man raubt sie dir,

du schnappst nach ihr. 

So ist sie kostbar, oft verdorben.

Daran ist mancher schon gestorben.

Doch ist Luft frisch, gehst du an sie.

Der Luftikus weiß sehr gut, wie

ein Loch man in derselben lässt.

Er wird dafür nicht sehr geschätzt.

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