Stuck

Ja, die Welt ist aus den Fugen.

Alle Pfeiler, die uns trugen,

wanken, bröckeln, brechen weg.

Übrig bleibt Geröll und Dreck.

Zu Hause nicht, das ist ja klar.

Denn wir leben wunderbar

mit hohen Decken; Stuck daran,

was sich nicht jeder leisten kann.

Da draußen, wo sich etwas ballt,

ist der Protest noch ungestalt.

Was soll schon sein? Lief immer gut,

für unsereins, für uns're Brut,

die unter hohen Decken lebt,

an denen Stuck wie Honig klebt.

Bilderstürmer kommen bald.

Hörst du schon, wie's draußen knallt?

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